Дождь по окнам шепчет мне: "проснись".

Пахнет, словно свежий срез сосны.

Вдох. К простому чуду прикоснись,

Спящей в ожидании весны.



Сминаю лист бумаги, в нём -

Стареет сад, заброшен дом.

Мечта - фантом, и жизнь - фантом

растает, пеплом станет.

Сжигаю рукопись, а в ней -

Вторая часть судьбы моей.

Жизнь недописаных поэм

растает, пеплом станет.



Наш постскриптум все перечеркнет.

В папке - мы. И сны наоборот.

Жизнь в архивах - наш глубокий грот.

Мир заархивирован - и вот



Cминаю лист бумаги, в нём -

Стареет сад, заброшен дом.

Мечта - фантом, и жизнь - фантом

растает, пеплом станет.

Сжигаю рукопись, а в ней -

Вторая часть судьбы моей.

Жизнь недописаных поэм

растает, пеплом станет.

Комментарии
05.01.2011 в 00:01

Я не стесняюсь фарса, стараюсь думать выше, но выше только Карлсон, который живет на крыше..
Любимая:)

Расширенная форма

Редактировать

Подписаться на новые комментарии